»Šestdeseto leto življenja mi teče, od teh šestdesetih sem jih preživel štiriindvajset za tistimi okni...« Prekrižal je prste in pogledal skoznje. Silvestru je kanila solza na sivo brado; obraz mu je za hip zasenčila bolečina, porojena nekje na dnu srca, od koder je kakor iz groba stopila v tej uri.