Vsako zimo paberkujejo ptiči po mojem naročju ostanke lanskega obilja. Spomladi čutim, kako umira rdeča detelja in potem pride moj čas: Pšenica leže v moje naročje. Vse noči rastejo moje moči ob njenem drhtenju in božanju njenih dolgih res; dokler je ne odpeljejo.