In tem gorje, če včasih kaj vzrastó! Pa bodi kdo še kake pesmi otec, on pač ne bo izvedel prekesno, da jajca ni rodil, temveč klopotec ‒ in Fortunatje poženo ga brž iz tempeljna modric v kurji kotec ... Na deblu leposlovja trhla svrž molčimo mi ponižno, kakor mora med oleandri rasti brinjev trš.