Trgal rože sem rudeče, tebi venec iz njih vil, bodlo trnje me bodeče, roko sem s krvjó rosil. S tvojega obličja lile radost žive so očí, pa srce so mi ranile, ko puščica, ki letí. Jenjale so bolečine, ki jih trnje obudí; rana v srcu pa ne mine, vedno huje krvaví.